Solen var knapt opp da jeg gikk ut av marinabadet og overhørte naboen min, Aussie, og snakket høyt mens han blandet beholdere rundt på baksiden av seilbåten.
"Selvfølgelig skal jeg gå! Dette er en del av historien! "Jeg visste at han bare kunne snakke om en ting: Cuba.
"Seiler du over i dag for Fidels begravelse?" Spurte jeg Aussie.
"Ja. Været ser bra ut! Lett vind fra øst, det burde være en perfekt tur. "
"Kan jeg komme?" Jeg spurte, glade for å ha et ekte eventyr til Cuba . Jeg hadde bodd i en seilbåt i Key West i to år, men til tross for den nylige lettheten på amerikansk turisme til øya, hadde jeg aldri seilt 90 miles til Havana. Min båt og seilopplevelse er ikke klar for den reisen alene .
Turen var selvfølgelig ikke uten bekymringer. Jeg var ivrig etter hva atmosfæren ville være som etter at det cubanske folket mistet sin leder. Regjeringen hadde midlertidig forbudt musikk og alkohol, og de var uten tvil på høyvarsel. Reisen fra Key West til Havana tar rundt 14 til 20 timer med seilbåt .
Aussie rundet opp et motley mannskap Key Westers: Franky, en fisker som ikke hadde noen erfaring med seilbåter; Wayne, som bodde i marinaen og aldri var nykter og Scott, en konkunsten som hadde snikket inn i Cuba i mer enn 20 år.
Scott fulgte en mor og datter som planla å bestille gjennom et sertifisert reiseselskap med en luksuriøs katamaran, men båtene ble utsolgt .
De to kvinnene så ængstelige ut som de berusede, disheveled mannskapet stablet fiskestenger, bokser og andre ting på den uten frills, "plan b" båten som Scott hadde arrangert.
Vi forlot ved solnedgang - mye senere enn forventet - med vind som ikke var en rimelig 9 til 11 miles per time som Aussie spådde. I stedet blåste de mer enn 25 mph med bølger rundt 12 fot.
"Det er litt slurvet her ute! Pass meg en appelsinjuice! "Aussie ropte til Franky og Wayne, som hadde drukket hele ettermiddagen. De ristet opp noe i kiosken og ga et glass opp trappen til Aussie ved roret, hans vanlige rippede tie-fargede t-skjorte flapping i vinden. Han spytter saften tilbake.
"Er det vodka her inne? Jeg sa appelsinjuice! "Han passerte glasset ned igjen, men galleypersonalet så forvirret ut.
"Hva er galt med det?" Spurte Wayne.
"Jeg vet ikke! Kanskje det er for sterkt? Legg til mer appelsinjuice, "Franky foreslo ikke å forstå hvorfor kapteinen sendte tilbake en helt god" juice ".
"Hva er det som piper?" Spurte Martha, hennes Boston-aksent fremdeles tilstede. En støy som ligner bilens sikkerhetsbeltealarm fortsatte å gå av noen få minutter.
«Åh, det er ingenting,» forsikret Aussie henne, og jeg hørte henne mumle noe om katamaranen hun kunne ha tatt.
Da vi nærmet seg den beryktede Gulf Stream, en kraftig varm strøm av ujevnt vann, fortsatte været å forverres. Elementene falt ned fordi mannskapet hadde drukket i stedet for å sikre dem. Jeg prøvde å klatre til fremoverkabinen da fjernsynet kom ned på skuldrene mine. Franky var på stigen da båten stakk og kastet ham inn i veggen.
Wayne kuttet hånden på Gud, og det var blødning overalt. Ett toalett fungerte ikke og setet til den andre fløy av. Ved dette punktet sto nesten alle syv av oss over båtens side, inkludert Scott som hadde seilt til Cuba 200 ganger (eller så sa han).
Wayne, som hadde på seg min favoritt sandaler, som mysterielt hadde gått glipp av marinaen et par dager tidligere, snublet på en sigar og forsøkte å trøste Mindy, Martha's stille datter, ved å fortelle henne å se på stjernene.
«Rett opp på stjernene, ta dem og legg dem i lommen,» slurret han. "Er det ikke vakkert?" Han spurte å gni skulderen hennes.
"Ikke rør meg. Jeg føler meg ikke bra, "forsøkte Mindy å svømme ham bort.
"Hei kaptein, motoren er overopphetet," ringte Franky. De slått den av, og lyden av bølger og vind hylte høyere.
Jeg krøllet opp under regnjakken og forsøkte å sove. Jeg våknet med en plutselig skudd som rogue bølger sprutet på kroppen min, helt slikke meg som kaptein Aussie ropte "denne stormen var ikke i prognosen!"
"Jeg skal tisse buksene mine!" Spurte Martha. "Har du en bøtte?"
"Gå ned og bruk hodet," insisterte Aussie.
"Jeg kan ikke! Det er ødelagt, og det er bokser og fiskepoler i veien. "Å prøve å tisse på toalettet var som å bruke badet på et Amtrak-tog som bare hadde sporet. Vi var alle dekket av kroppsvæsker.
"Hei kaptein," begynte Franky igjen da pipen stod igjen. "Vannpumpen er ødelagt. Det er vann over gulvet her nede. "Nå var alle kryptert.
Kampen fortsatte over natten, og det føltes som årtier gått før solen brøt over horisonten, og Havana dukket opp på skylinen. Været begynte å roe seg da vi ankom, knust og slått, til en dyster nation i sorg.
Langs kysten av Marina Hemingway ventet de kubanske tollmedlemmene , slapp av i stoler under et skyggelagt lysthus som vi nærmet seg den stille byen. Havana var usannsynlig rolig etter vår storm i Key West-galskap.
Jeg kløet og krypet vei til båtens bue, klærne mine knuste og stive fra saltvannet soaks, men mine sokker og sko var fortsatt soggy. Huden min var solbrent fra å våkne utendørs og ble skadet fra fjernsynet som faller på meg, og lukten av "eventyr" (oppkast) på buksepennene mine var vekkende i luften. Da jeg kjempet mot kvalme, ledet et massivt, komfortabelt cruiseskip for oss oss til Havana, fullt av velopholdte passasjerer.
Etter at vi slo seg inn, besøkte vår gruppe Plaza de la Revolucion, hvor tusen samlet seg for å betale deres respekt som monotone stemmer fra høyttalere roste Fidels prestasjoner. De fleste snakket hverandre og satt på fortauet på torget som om de ventet på en utendørs film å begynne. Det var lenge ventet å hagle Cubas gammeldags Chevrolet-drosjer, og Havana var ærlig stille og rolig.
"Jeg tror jeg har et kultursjokk," sa Mindy fra Boston da vi gikk rundt Havana. "Men ikke på grunn av Cuba. Kubanene virker ganske normale. Jeg har kulturskokk på grunn av de galne Key Westers og alle deres drama. "